O Primeiro Ministro jurou a pés juntos, hoje, perante socialistas anestesiados, que Portugal está no bom caminho. Está tudo bem, tudo, incluindo a capacidade de se financiar no estrangeiro a juros fantásticos. É um país extraordinário, liderado por um homem incomensurável!
Há nove anos, uma octogenária morreu no seu apartamento, naturalmente, ao fim de uma vida aparentemente só, incógnita. Foi preciso que As Finanças arregaçassem as mangas para que se soubesse de tão infeliz acontecimento. Ao menos estas sabem fazer o seu trabalho. Limpíssimo. Urra!
Nas escolas, os professores preparam-se para se avaliarem uns aos outros, concorrendo, avaliadores e avaliandos, para as mesmas quotas - apesar de ainda não saberem quais são ou se virão a existir de facto. Está tudo em festa! É uma bacanal! Não tardarão as notícias de abusos inebriados. E ainda não chegaram todas as alterações legislativas, todas as adaptações curriculares, todas as circulares e todos os despachos que esclarecem e alteram a legislação novinha em folha. Um fartote de ideias brilhantes que emana todos os anos do iluminadíssimo Ministério da Educação. E que este ano parece trazer uma cereja no topo do bolo: uma desejadíssima dieta de horários para o próximo ano lectivo. Vão ser sete cães a uma cereja! Um regabofe! Sim, cães, pois, como diz o ditado, é assim que os tratam!
Francisco Louçã e o nosso primeiríssimo discutiam acaloradamente quem tinha o dito mais pequenino, quando, no calor da refrega parlamentar, e porque este se furtava a esse título liliputiano, rejeitando liminarmente submeter-se à confiança dos seus congéneres de câmara, aquele arremessou-lhe, com a antecipação de um mês, uma moção de censura. E todos se calaram! Saiu-lhe, coitado! Está tudo perdido! Estão todos perdidos!
Os gatos, indiferentes, vagueiam pelos telhados, à luz da lua e das estrelas; circulam casas, prédios, muros... Inconsolados, em esquizofrenia consertada. Mas estes sabem o que querem: é Fevereiro e faz frio.
